La foto de Tomas Carrasquilla Linares

Tenía frío en su mirada por su mala costumbre de mirar eventos pasados, por eso, le gustaba observarme, el futuro se había vuelto mi presente en algún momento pasado; y ya no me acordaba hace cuánto.   Bien saben los oráculos y los historiadores que la calma no es fácil de encontrar en este oficio, pero que, sin ellos, la intriga que mece el presente se extinguiría, y hasta el más simple hecho como ver a alguien carecería de sentido.   

 

No se acercaba porque percibía temor en mí; no le temía por cómo me veía, le temía porque ella no me temía a mí y omitía por completo la barrera que construyen los desconocidos al encontrarse en un lugar concurrido.   Su cuerpo, poseído por una seguridad que otorgan los grandes fallos, replicaba los pasos de un peatón que alguna vez vi, hacia mi dirección.   Mientras que yo, inmóvil, apreciaba como un elemento del paisaje se revelaba de su sobriedad y se evocaba ante mi como persona.   

 

El futuro se presenta de muchas formas, la mayoría no las entendemos debido a nuestra baja comprensión de las señales; aun así, los pocos signos que reconocemos por medio de nuestros sentidos los llamamos Dios.   Dios construyó La Torre de Babel en mi mente, voces de distintas lenguas se gritan y se susurran relatando los futuros a los cuales creen merecer estamos destinados.   He aprendido a escucharlas y también les he enseñado a escucharme, por tanto, suelen callar en momentos importantes y soltar como máximo una palabra: “¡Despierta!”.

 

Abro los ojos, y encuentro calor, acostado en una cama examinando mi situación.   La ventana abierta irrumpiendo la monotonía del interior, develaba un espacio habitado.   Los objetos se quedaban quietos si los miraba, pero se burlaban de mi atención cuando no los observaba.    Hasta que la luz cayó sobre las sábanas… se movían sin miedo de ser vistas, como si ya lo hubieran hecho previamente; su forma cambiaba con parsimonia y yo me empezaba a acostumbrar.

 

—¿Volviste a tener el mismo sueño? —me dijo la sábana con voz de mujer.

—Si —respondí con temor a que preguntara.

—Yo también —replicó mientras se movía.

 

Como una mariposa que nunca quiso salir del capullo, nunca se desprendió de sus sabanas, seguía acomodando su forma dentro de los pliegues de la tela.   Y con cada rebelión contra la quietud del espacio, pronunciaba una frase o pregunta que no sabía responder.   No podía dejar de verla, y de alguna forma siento que ella solo me observaba a mi, mientras, relataba historias que mi alma sentía como propias.   

 

Nunca me ha gustado la sensación de olvidar algo, tengo la firme creencia de que el cielo en realidad es un ladrón de sueños y que las nubes solo son bancos de deseos donde se exhiben para que las personas los admiren.   Pero, había algo del misterio que ella portaba que me hacía no darle importancia; y había algo de su calor, que se asemejaba al sol que iluminaba las nubes, dándole vida a esas memorias.   Nunca pasó por mi mente liberarme de la intriga, y por lo que veía, a ella tampoco, sabía que me enamoraba y que caía más profundo en mi ser su voz con cada palabra que me decía.

 

—Tienes que volver a dormir y hacerle más caso a la voz en tu cabeza. —dijo como una sentencia a nuestra conversación.

—¿Por qué? —murmuré extrañado mientras que cerraba los ojos.

 

Estaba ahí otra vez, la misma calle, la misma mujer, y el mismo yo.   Silencio, la calle está llena, pero nadie habla, nadie me ve, le hablo a Dios y no me responde.    Silencio, escucho una voz, ¿Dios tiene voz de mujer? Volteo.

 

—¡Tómame la foto! —me dice con emoción una voz conocida.