Obsesión de Diego Armando Yepes Sánchez

28 de marzo de 2016.

Llevaba años deseando escribir esta novela. Me llenaba de excusas para no hacerlo: tengo que acabar la carrera, tengo que trabajar, tengo otras responsabilidades. Pero hoy por fin puedo comenzar a escribir. O, eso pensaba.

Aún es temprano, pero la biblioteca está llena (me vine para la Piloto, esperando encontrar inspiración, qué tonta decisión). Tanto ruido y tanto estúpido no me permite concentrarme. Subo al segundo piso, organizo el pc y abro Word. Pongo el título en negrita: Ella es quien soñó la libertad. Aunque solo tengo el título, estoy seguro del éxito de mi novela. Lo tiene todo para ser un bestseller.

Desde mi silla puedo ver el primer piso, allá está ella. ¡Hijueputa!, qué hermosa. ¿Cómo se llamará? ¿Tendrá novio? ¿Cuántos años tendrá? ¿Unos 20?

Han pasado 3 meses. Llevo 31.500 palabras escritas, pero ninguna es de mi novela. Todos los días la veo allá abajo, organizando libros, con su pelo rojizo y… Dios, que hermosa es. No tengo oportunidad. Sube. ¿Me va a hablar? No, sigue derecho. Es la primera vez que la tengo tan cerca. ¿Tiene piercings en las tetas? ¿Eso es un liguero de cuero? Sus ojos, su pelo, sus labios. Esa espalda… me encanta su espalda.

8 meses escribiendo. Hace rato escribí lo presupuestado inicialmente: más de 80.000 palabras, todas dedicadas a ella. A Camila; así se llama. Lo supe gracias al guardia. Ahora vengo todos los días y finjo escribir. Mi novela ya no tiene ningún sentido. Me paro, voy de aquí para allá, buscándola. Buscando respirar el mismo aire que ella, buscando tocar su cuerpo con mi mirada. ¿Dónde comprará la ropa? Se viste bellísimo.

Hice una lista de 20 formas para invitar a alguien a tomar un café. Ninguna me gusta. Soy ridículo. Ya voy para un año en estas, cómo si un man tan feo como yo pudiera lograr algo con una nena tan hermosa como ella.

Dios aquí está Hernán, tu hijo, apiádate de mí.   

Hoy se ha quedado ojeando un libro de Bukowski. Se lo ha echado al bolsillo de la bata. ¿Lo está pidiendo prestado? Ya veo. Sí, esa es la forma. Voy a acercármele, le voy a decir que también me gusta Bukowski y la invito a un café. Perfecto, ¿no?

— Veo que te gusta Bukowski —respira Hernán, respira—, a mí también. «También en primavera mueren los cisnes…».

— ¡Detesto a Bukowski! —expresión de asco y rabia en su rostro—, lo presto para mi novia. Mantiene muy ocupada y no puede venir ella misma por él.

— Ah… entiendo. Disculpe el malentendido.

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12 de julio de 2023.

Reciba un cordial saludo,

Nos alegra comunicarle que su poema A la mierda con Bukowski ha sido seleccionado para ser parte del número 44 de nuestra revista.

Cordialmente,

Revista La mala hora

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No dejo de pensar en ella. Jamás podré olvidarla. ¡Camila, Camila, Camila!...